Cerveza

Divina,

como aura de ángel,

como sangre de santo.

La danza es tu cobija,

como el arte es Dios.

 Y el porche de tu piel

es la verdad.

¡Bendita tú eres!



JLaraya

Verano en Alajuela

                                             Para el  padre de Benjamín


¿Cuál es el arte?
Y un fangote de piel mojada envuelto en un papel,
como si fuera un regalo.
Tiene un lazo resistente que lo ata,
y en Alajuela hace calor.
El fangote espera por su dueño:
una víctima del deber,
como personaje de Ionesco.
¿Y cuál es el arte?
¿Es cuestión de tiempo?
¿Es cuestión de amor?
¿De responsabilidad?
¿De distracciones?
¿De sol? ¿De soledad?
¿Es la intención con todo el esmero,
en aquel momento de locura y desenfreno
por romper el lazo,
como niño con regalo
en fiesta de cumpleaños?


No.


No es más que el momento desolado
en que clavamos las manos muy fuerte
bajo tierra seca que lastima,
para luego alzar la vista y
respirar todas las voces.

Las que hablan de arte sin saber cuál es.

JLaraya

Pelos de perro blanco

Tengo unos pelos de perro blanco pegados a mi camiseta negra

que me hacen sentir muy cerca.

Entre un poquito despierto y un muchito dormido le regalo un beso de sabor a madrugada

Amanece y sigo ahí, con las persianas entre un poquito abiertas y

un muchito cerradas, quedito, inmóvil...mirándola.

¡Que no tenés ni una lagaña! Sólo un poquito de esmalte negro

entre los dientes y yo este aliento de mañana.

A pesar de eso nos besamos y pegaditos muy cerca tomamos un café.

En el alba, entre un poquito dormido y un muchito despierto

imagino en todo esto,

con la camiseta negra puesta, llena de pelos de perro blanco.

JLaraya

Clarita

foto: JLaraya

cerrar los ojos

Para mi almohada

Ahora apoyo la cabeza sobre
esa voz que me susurra.
Es una dramaturga que improvisa
o una oradora con vergüenza,
o un galán de culebrón,
o una radio vieja.

Qué maña la de exhalar narraciones
electromagnéticas repletas
de fotografías dadaístas,
o no artísticas,
o incompletas,
o de niño.

Qué martirio tener el cuento
en la punta de la lengua
y no poder contarlo,

o transmitirlo,

o comprenderlo,
o sacarlo de aquí adentro.

Lavar la funda que la viste
es una buena opción,
o limpiarme lo oídos en el baño,
o en la noche,
o no leer a Baudelaire

antes de cerrar los ojos.

JLaraya

foto: Dave Hill

Las bocas sucias no se limpian

Las malas palabras nunca salen

porque dejan mancha.

Nunca te vas a  desinfectar.

No es lo mismo una boca con residuos de comida que

una boca sucia.

Ni con gárgaras de cloro te podés desinfectar.

Usted tiene toda la boca sucia.

JLaraya

foto: Jeremmy Geddes (la del título del blog también)

La Ciruja I

no era la segunda,
no era una tercera,
no era maria luisa,
no era la sirena.

JLaraya

La Ciruja II

La ciruja junta cachivaches,

los remienda,

entrelaza cables

y me desparaplejivegetaliza.

JLaraya

Belén

foto: JLaraya